https://www.angelfire.com/art/doit/mallarme.index
[email protected]

eftermiddagen av en Faun

***************

av Stephane Mallarmecolor=”Svart”>

översättning från franska av Roger Frycolor=”Svart”>

målningar av Rebecca A. Barringtoncolor=”Svart”>

***************

dessa nymfer skulle jag fortsätta.

så klart

deras lätta nejlika, att den flyter i luften

tung med tuftade slumrar.

var det en dröm Jag älskade?

mitt tvivel, en hög av forntida natt, slutar

i många en subtil gren, som lämnade det sanna

träet själv, bevisar, tyvärr! det ensam jag gav

mig själv för triumf den idealiska synden av rosor.

låt mig reflektera

. . .om flickorna som du berättar

räkna en önskan om dina fantastiska sinnen!

Faun, illusionen flyr från de blå ögonen

och kallt, som en vår i tårar, av chaster one:

men, den andra, alla suckar, säger du att hon kontrasterar

som en bris av varm dag i din fleece!

men nej! genom den stilla, trötta svagheten

kvävning med värme den färska morgonen om den strävar,

inget vatten mumlar men vad min flöjt häller

på ackordet sprinklade snår; och den enda vinden

Prompt att andas ut från mina två rör, innan

det sprider ljudet i en vattenlös dusch,

är, i horisontens oskrivna utrymme,

det synliga fridfulla artificiella andetaget

av inspiration, som återfår himlen.

Åh du, Sicilianska stränder av en lugn marsh

att mer än solarna min fåfänga förödelse,

tyst under blommorna av gnistor, relaterar

”att här klippte jag de ihåliga vassen tämjas

av talang, när på det tråkiga guldet i de avlägsna

Verdures som ägnar sina vinstockar till fjädrarna,

där vinkar en djurvithet i vila:

och det till förspelet där rören först rör om

denna flygning av svanar, Nej! Naiads, flugor

eller störtar . . .”

Inert, alla brännskador i den hårda timmen

eller märken av vilken konst på en gång bultade

För mycket hymen önskas av vem som söker Ia:

då ska jag vakna till den primitiva glöd,

rak och ensam, ” Neath antika översvämningar av ljus,

liljor och en av er alla genom min uppfinningsrikedom.

liksom denna söta ingenting deras läppar spinner,

kyssen, som en hush försäkrar av de perfid,

mitt bröst, men bevislöst, intygar fortfarande en bit

mystisk, på grund av någon augusti tand;

men nog! för förtroende valde ett sådant mysterium

det stora dubbla Vasset som man spelar ’neath the blue:

vilket, kindens problem att vända sig till sig själv

drömmar, i en solo lång, kan vi roa

omgivande skönheter genom förvirringar falska

mellan sig själva och vår trovärdiga sång;

och för att göra, lika högt som kärleksmodulerar,

dö ut ur den dagliga drömmen om en rygg

eller en ren flank följt av mina gardinerade ögon,

en tom, sonorös, monotont linje.

försök sedan, instrument of flights, oh malign

Syrinx, att reflower vid sjöarna där du väntar på mig!

jag, stolt över mitt rykte, för länge kommer jag att prata

om gudinnor; och genom picturings avgudadyrkan,

från deras nyanser lossa ännu mer av sina bälten:

så när druvor klarheten jag har sugit,

för att förvisa ånger av min ruse disavowed,

skrattar, jag lyfter det tomma gänget till himlen,

blåser in i sina lysande skinn och athirst

för att vara full, tills kvällen fortsätter jag att titta igenom.

Oh nymfer, vi olika minnen refill.

”mitt öga, piercing vassen, sköt på varje odödlig

hals, som drunknade sin brinnande i vågen

med ett rop av raseri till skogshimlen;

och det fantastiska badet i håret försvinner

i skimmer och rysning, Oh diamanter!

Jag kör, när, där vid mina fötter, enlaced. Lie (skadad av languor de smakar för att vara två)

flickor sover mitt i sina egna avslappnade armar; dem jag gripa, och inte disentangling dem, flyga

till denna snår, hatade av frivilous skugga,

av rosor torkar upp sin doft i solen

där vår glädje kan vara som dagen solen-konsumeras.”

Jag älskar det, jungfrurnas ilska, den vilda

glädjen av den heliga nakenbördan som glider

för att fly från mina heta läppar dricka, som blixten

blinkar! köttets hemliga skräck:

från den grymmes fötter till hjärtat av den blyga

som tillsammans förlorar en oskuld, fuktig

med vilda tårar eller mindre sorgsna ångor.

”mitt brott är att jag, gay på att erövra den förrädiska

rädslan, den disheveled tangle delade

av kyssar, gudarna hålls så bra blandade;

För innan jag kunde kväva mitt eldiga skratt

i de lyckliga urtagen av en (medan jag höll

med ett finger ensam, att hennes fjädervita vithet

bör färgas av hennes systers tändande önskan,

den yngre, naiv och utan rodnad)

När från mina armar, ångras av vagt misslyckande,

denna synd snyft varmed jag fortfarande var full.”

Ah väl, mot lycka andra kommer att leda mig

med sina flätor knutna till Horn min panna:

Du vet, min passion, att lila och bara mogen,

granatäpplen brista och mumla med bin;

och vårt blod, aflame för henne som kommer att ta det,

/ p >

strömmar för all den eviga svärmen av lust.

vid den tidpunkt då detta trä är färgat med guld och med aska

en festival lyser i leafage släckt:

Etna! ’tis mitt i dig, besökt av Venus

på dina lavafält som placerar sina uppriktiga Fötter,

När en sorglig stillhet dundrar där flammen dör.

Jag håller drottningen!

o straff säker . . .

Nej, men själen

Void of word och min kropp vägde ner

Succumb i slutet till middagens stolta tystnad:

inte mer, jag måste sova, glömma upprördheten,

på den törstiga sanden som ligger, och som jag glädjer

öppna min mun för vinets potenta stjärna!

adjö, båda! Jag ska se skuggan du blev.

Click here to view RA Barrington Exhibits & More